Animalicos...

Hace algún tiempo que veo en el trasero de muchos coches siluetas de animales. Empezaron los toros, luego empece a ver gatos en la misma pose que el consabido toro de Osborne. Ahora en ocasiones veo asnos, pero cada vez más.

Claro, la primera vez que lo ves ni te lo planteas, pero tras ir detrás de mil coches con sendos animalitos silueteados en su trasero acabas preguntándote ¿y esto pa' que sirve? Supuse que estando en la zona del mundo en la que estoy, algo tendría que ver con politiqueos. Y al parecer , según la gente que conozco así es. Exaltación zoologico-patriótica. Que si el toro como símbolo de hispanidad y el gato (CAT ---> cataluña) y el asno como paladines de la causa catalana o vaya usted a saber que mandangas... algo así me han comentado.

Todo esto para un apátrida como yo no deja de resultar gracioso, pero aún hay más. Hoy he visto en tres coches consecutivos un nuevo icono: el pollino en cuestión montando (enculando, quiero decir) al torito bravo. Más tarde he visto en una imprenta el mismo logo en la puerta con la leyenda "¡aquí lo tenemos!". ¿Qué será lo siguiente? ¿un toro corneando al burrito feliz? ¿dos conductores bajandose de los coches (uno con un toro y el otro con un burro) después de un pequeño percance y gritándose "Eso ha sido por culpa de tu toro" "mi toro mola más que tu burroooooo"?

Por ello, y por lo que aún ha de llegar, deduzco que cada uno pone el animal con el que se identifica: los cornudos el toro, los burros el asno, y así. Sería divertido ver a alguien con los trotamúsicos silueteados en fila. Mmmmmmmmm... yo de animal totémico escogería quizá un pato; soy muy patoso, pero además los patos son fascinantes. ¿Habeís visto alguna vez a un pato siendo atacado por algún animal? Yo tampoco, en ningún documental. Y eso es porque el reino animal los respeta, no quiero ni pensar en qué pasaría con un pato cabreado (y si no recordad a pato WC).

No, me quedaría con Gizmo silueteado. Al fin y al cabo, también es peligroso darme de comer a partir de la medianoche...

Vaya cara...

Me comentan mis compañeras de trabajo que les encanta la cara que pongo cuando peso a algún bebé. Según ellas es una cara de "setevaacaerlababaencualquiermomentoconsonrisillademediolao".

La verdad es que no me la he visto, pero imagino que debe ser la misma que pongo cuando recuerdo cosas de cuando era pequeño. Sean buenas o malas, siempre me sorprendo recordándolas con una sonrisa, la sonrisa de lo perdido. Supongo que a todos nos pasa igual.

Me pregunto si cuando sea muyyy mayor (si llego a tan mayor, claro) sonreiré mirando cada rostro como si estuviera viendo el mio propio en el túnel del tiempo.

Para Ellas

Ella ( por Bebe; lógicamente es mejor escucharla, tiene mucha energía ;) )

Ella se ha cansado de tirar la toalla
se va quitando poco a poco sus telarañas
no ha dormido esta noche pero no está cansada
no mira ningún espejo pero se siente to’ guapa

Hoy ella se ha puesto color en las pestañas
hoy le gusta su sonrisa, no se siente una extraña
hoy sueña lo que quiere sin preocuparse por nada
hoy es una mujer que se da cuenta de su alma

Hoy vas a descubrir que el mundo es sólo para ti
que nadie puede hacerte daño, ¡nadie puede hacerte daño!
Hoy vas a comprender
que el miedo se puede romper con un solo portazo.
Hoy vas a hacer reir
porque tus ojos se han cansado de ser llanto, de ser llanto…
Hoy vas a conseguir
reirte hasta de ti y ver que lo has logrado

Hoy vas a ser la mujer
que te dé la gana de ser
Hoy te vas a querer
como nadie te ha sabio querer
Hoy vas a mirar pa’lante
que pa'trás ya tengo yo bastante
una mujer valiente, una mujer sonriente
mira como pasa

Hoy no ha sido la mujer perfecta que esperaban
ha roto sin pudores las reglas marcadas
Hoy ha calzado tacones para hacer sonar sus pasos
Hoy sabe que su vida nunca más será un fracaso

Hoy vas a descubrir que el mundo es sólo para ti
que nadie puede hacerte daño, ¡nadie puede hacerte daño!
Hoy vas conquistar el cielo
sin mirar lo alto que queda del suelo
Hoy vas a ser feliz
aunque el invierno sea frío y sea largo, y sea largo…
Hoy vas a conseguir
reirte hasta de ti y ver que lo has logrado…

Verano de lectura

He estado unos dias ausente de este lugar, aunque no de vacaciones; más bien ha sido pereza. Aunque también ha contribuido al abandono una febril ansia devoradora de libros, que me ha tenido muyyyy ocupado. Con el fin de dar alguna idea a quien se aburra, paso a relatar una selección de los que más me han enganchado, aunque no necesariamente sean los más... "buenos". Que conste que no cobro comisión por esta publicidad gratuita. Como vereis no soy buen crítico y mis comentarios dejan mucho que desear :)

-La sombra del viento, de Carlos Ruiz Zafón: Me la leí en dos tardes, casi de un tirón. Intriga, amor, humor y misterio en la Barcelona de post-guerra. Muy recomendable. También hay una edición en catalán.

-Lobos del Calla (La Torre Oscura V), de Stephen King: Hay quien compara a King con el Mac Donald's de la literatura (¿o fué él mismo el que hizo la comparación?), pero personalmente me da exactamente igual. Me lo paso bien leyendo sus libros, cosa que no consiguen otros grandes literatos. He de confesar que tengo una especial predilección por esta saga, la saga de Roland Deschain de Gilead y su busqueda de la Torre Oscura. Roland es el último pistolero (una especie de caballero/samurai/pongaaquísuhéroe con pistolas) de un mundo que "se ha movido" según sus própias palabras. Es dificilísimo explicar la saga aquí, pero sí puedo decir que incluye todo lo necesario para ser un libro de culto. O de freaks, como se quiera. Mejor descubrirlo que os lo descubran. Mi opinión al respecto es: "¿qué quieres que te diga? a mi me gusta" con una sonrisilla en la cara. Es interesante comprobar, por ejemplo, que casi todos los libros de Stephen King guardan alguna relación con Rolando, la Torre Oscura y su búsqueda. Al fin y al cabo, hay otros mundos además de este, y la Torre Oscura es la clave en todos ellos. Me enrollo. Lo recomiendo.

-Corazones en la Atlántida, de Stephen King: Está muy bien, de este hicieron una peli con Anthony Hopkins.

-Solaris, de Stanislav Len: Un libro profundo, más de lo que parece y quizá más de lo que me parezca a mí. Le gustará bastante a los amantes de la ciencia ficción, tal vez.

-La brújula del Zen, de Seung Shan: Pues eso, un libro sobre el Zen, aunque poco se puede explicar... pero yo diría que uno de los mejores que he leído. Ameno, humilde, entretenido y bueno en definitiva.

Pues eso es todo por hoy, me voy a leer un rato :)

Actitudes

Dos hombres miraban a través de las rejas de la misma celda. Uno de ellos veía barro. El otro veía las estrellas.

Los ángeles saben hablar

Y recitan poesía. Porque son poesía.

http://hojarasca.webcindario.com/naturalezaviva.mp3

La memoria del viento

Llegué un cuarto de hora antes de la hora de entrada al trabajo, así que en lugar de regalar horas a la empresa, decidí regalarmelas a mi mismo, infinitamente más agradecido. Fuí al parque de al lado y me senté en un banco bajo un plátano de sombra sin más ceremonia. Me quité el reloj y lo metí en la mochila, harto del yugo del minutero. Cerré los ojos y empecé a escuchar la música del viento, discontínua, fluctuante; componía una sinfonia y bailaba con las hojas secas, con hojas de periódico y con más hojas de calendario caducado. Naturalmente, me acordé de ti. No había otra opción.

- Viento del este, si alguna vez atraviesas la distancia que nos separa, susúrrale al oído -susúrrale, así como a mi me susurras hoy viejas historias- que en un día caluroso, antes de entrar a trabajar, me acordé de ella justo en el momento en que había olvidado el mundo.

Y la alarma del reloj sonó, y me arrebató mi momento. Pero tú... tú aún estabas.

Despegue

Ese brillo en sus ojos no lo había visto nunca. Había algo en ellos que me miraba desde muy lejos, atravesándome, calculando la distancia para despegar.

Ella, en esa infinita sabiduría que sólo poseen los seres mitológicos, mostraba en contadas ocasiones su plumaje y jamás desplegaba sus alas, seguramente temerosa de que algún insensato se encaprichara y la encerrara en una jaula de oro. De oro o de acero, una jaula es una jaula.

Todo fue rápido, casi no la vi pasar entre mis brazos, que creyeron apresarla sin conseguir aferrar más que su estela azulada y una lágrima suya que se mezcló en el aire con una mía. ¡Todo fue tan rápido! Solo quedó sombra y silencio, agua salada.

Entonces alcé la vista y allí estaba haciendo acrobacias, jugando en las nubes, sonriéndome desde ellas con sus alas desplegadas engalanando la puesta de sol. Y pensé que jamás había visto algo tan hermoso. Mientras sujetaba el cristal de lágrimas en mis manos, supe que era una bendición que fueran tan lentas.

¿Qué hago yo aquí?

Me preguntaba el otro día una amiga que encontró este rincón por casualidad y que me reconocío (parece que yo no serviría para super héroe enmascarado) sobre por qué escribo aquí. Buena pregunta, no supe qué contestar. Hoy lo intento.

Pese a toda la parafernalia, este sitio no deja de ser una especie de álbum de momentos especiales y memorables para mí, junto con alguna opinión en segundo plano y algún intento de escribir por escribir. A veces todo a la vez, a veces nada de eso. ¿Cuál es el objeto? Me parece que no lo hay, pero ¿de veras lo necesita? Casi todo lo que hacemos en la vida lo hacemos sin saber bien por qué, y el tiempo va dando una especie de utilidad, por llamarlo de alguna manera, a las cosas. Debe haber alguna razón para que yo esté haciendo esto en este momento, pero si la hay se me escapa. Obviamente escribir por escribir y dar tu opinión no necesita razones, probablemente archivar retazos de tu vida tampoco. Pero, ¿y si la hubiera, a pesar de todo?

Quizá sea amor al arte, aunque un servidor no tenga mucho arte.

Quizá solo sea ego. Si es así, tarde o temprano me daré cuenta y abandonaré este mundillo... o no :p

Quizá algo en mi interior intuye que, entre todo este mar ególatra de palabras, en algún momento, en algún lugar, un lector hipotético (que tranquilamente puedo ser yo mismo en un futuro, de hecho es lo más probable) puede encontrar algo que conecte (¡zas! ese tipo de conexión) con su realidad. Un solo segundo de esa magia que en alguna ocasión he encontrado en algún libro, en algún escrito, en alguna canción, en alguno de esos momentos-especiales-y-memorables, etc. vale más que todas las letras que pueda juntar a duras penas en estos bytes que algún día se llevará algún viento informático. Y por supuesto vale muchísimo más que todo el ego que deposito aquí, palabra a palabra.

Quizá sea otra cosa.

Personalmente, prefiero quedarme con el escribir por escribir, por amor al arte, junto con la penúltima opción. Y es que a veces el fin justifica los medios, como en aquel cuento del monje avaricioso. Pero eso es otra historia.

Hace unos años...

(En la foto un grabado de Maurits Escher, artista holandés)

-¿Falta mucho para llegar, papá?

-No, ya casi estamos.

-No sé, en el último cartel que ví ponía que nos faltaban 20 km, y eso se recorre en un momento. Ya hace mucho que solo veo tormenta y campos de cebada. Y esto ya no se podría llamar carretera...

-Está todo controlado, nos falta poco.

-Papá, no tengo 5 años. Dímelo, nos hemos perdido.

-¿Tu crees? mira el indicador del depósito de gasolina a ver que dice.

-Nos queda un poco más de medio depósito.

-Mientras que nos quede gasolina y el coche ruede, aún no nos habremos perdido.

-¿Y si el coche deja de rodar?

-Entonces nos quedarán nuestros pies.

- ... (suspiro)

Y he de reconocer que llegamos. Calados hasta los huesos, eso sí.

Canta cuando ganes (o como celebrar que has aprobado todo)

FITO Y FITIPALDIS - La casa por el tejado

Ahora sí
parece que ya empiezo a entender
las cosas importantes aquí
son las que están detrás de la piel
y todo lo demás...
empieza donde acaban mis pies
después de mucho tiempo aprendí
que hay cosas que mejor no aprender.

El colegio poco me enseñó
si es por esos libros nunca aprendo
a coger el cielo con las manos
a reír y a llorar lo que te canto
a coser mi alma rota
a perder el miedo a quedar como un idiota
y a empezar la casa por el tejado
a poder dormir cuando tú no estás a mi lado
menos mal que fui un poco granuja
todo lo que se me lo enseñó una bruja

Ruinas.... ¿no ves que por dentro estoy en ruinas?
Mi cigarro va quemando el tiempo,
tiempo que se convirtió en cenizas

Raro
no digo diferente digo raro
ya no sé si el mundo está al revés
o soy yo el que está cabeza abajo

El colegio poco me enseñó
si es por el maestro nunca aprendo a:
coger el cielo con las manos...

Guerra santa

Una guerra santa debe ser algo así como una puta virgen.

Shrek 2

Sencillamente genial. La banda sonora, también.

Un dia después

Un dia después, no encuentro ninguna diferencia entre tener un cuarto de siglo y mi edad anterior. No, papá, no me siento más maduro.

Sigo siendo el mismo niño. Con algunos años más.

Un examen diferente

Rudolph Arnheim, teórico de la cultura, predijo en 1930 en su libro "Film as Art" que el ser humano iba a confundir el mundo percibido por sus sentidos con el interpretado por el pensamiento, e iba a creer que ver es comprender.

La televisión, escribió Arnheim, "será un examen de mucho rigor para nuestro conocimiento. Ella podrá enriquecer nuestros espíritus, o volverlos letárgicos".

¿Como se siente "tu espíritu" cuando hoy, 74 años despues, ves la tele?

Tanto en los examenes como en la vida como...

"Nadie ha ganado una partida abandonando"

Savielly Tartakower

Para los extremistas religiosos

"El comandante en jefe de las fuerzas de ocupación le dijo al alcalde de la aldea: "Tenemos la absoluta seguridad de que ocultan ustedes a un traidor en la aldea. De modo que, si no nos lo entregan, vamos a hacerles la vida imposible, a usted y a toda su gente, por todos los medios a nuestro alcance".

En realidad, la aldea ocultaba a un hombre que parecía ser bueno e inocente y a quien todos querían. Pero ¿qué podría hacer el alcalde, ahora que se veía amenazado el bienestar de toda la aldea? Días enteros de discusiones en el Consejo de la aldea no llevaron a ninguna solución. De modo que, en última instancia, el alcalde planteó el asunto al cura del pueblo. El cura y el alcalde se pasaron toda una noche buscando en las Escrituras y, al fin, apareció la solución. Había un texto en las Escrituras que decía "Es mejor que muera uno solo por el pueblo y no que perezca toda la nación".

De forma que el alcalde decidió entregar al inocente a las fuerzas de ocupación, si bien antes le pidió que le perdonara. El hombre le dijo que no había nada que perdonar, que él no deseaba poner a la aldea en peligro. Fue cruelmente torturado hasta el punto de que sus gritos pudieron ser oídos por todos los habitantes de la aldea. Por fin fue ejecutado.

Veinte años después pasó un profeta por la aldea, fue directamente al alcalde y le dijo: "¿Qué hiciste? Aquel hombre estaba destinado por Dios a ser el salvador de este país. Y tú le entregaste para ser torturado y muerto".

"¿Y qué podía hacer yo?", alegó el alcalde. "El cura y yo estuvimos mirando las Escrituras y actuamos en consecuencia".

"Ese fue vuestro error", dijo el profeta. "Mirásteis las escrituras, pero deberíais haber mirado sus ojos". "

Anthony de Mello, "El canto del pájaro".

Y sin embargo...

El tiempo que se va, nunca volverá.

Tendremos entonces que buscar nuevos tiempos, o encontrar más en el ahora, o ambas cosas. Sea como sea, estoy seguro de que lo que hallemos bien hallado será.

Y pasaron días, semanas, meses, y a cada nuevo amanecer le acompañaban nuevos desencuentros. La distancia era tan enormemente grande que no podían verse ya ni la sonrisa de aquellos días, borrosa en el recuerdo, y cada vez menos tocarse las manos a través de los cables. Las manos... de eso él aún conservaba intacto el recuerdo, y se preguntaba si ella, allá en alguna parte, también lo conservaba. Me gustan tus manos, había dicho ella alguna vez. Él le había enseñado los callos de la palma, sonriendo irónicamente.

Las mismas manos que ahora movía entre hojas de apuntes, aburrida y esperanzada Penélope, tejiendo de día, sin destejer por la noche, esperando quizá que alguien le explicara que no existe explicación, que la espera es la esperanza de los que saben guardarla. Lo tomas o lo dejas.

Pero la decisión ya estaba tomada mucho antes de que la elección surgiera, y ahora que el rumor de las olas no sólo era audible en su Ítaca particular sinó que además el salitre empezaba a perfundir vía intravenosa y la marea amenazaba con seguir subiendo, únicamente le quedaba en su maleta El Recuerdo -El Hermoso Recuerdo- para seguir navegando.

El resto, como había leido en alguna parte, el resto es silencio.

No hay como la propia mierda para darse cuenta de lo que uno apesta

"En julio de 2001, Nancy Reagan, que velaba el lecho mortuorio de su esposo [Ronald Reagan, recientemente fallecido, QEPD] las 24 horas del día, mandó a Washington D.C. a los antiguos guardaespaldas de éste, Michael Deaver y Kenneth Duberstein, con un mensaje privado para George W. Bush y los dirigentes republicanos. El partido se hallaba dividido respecto a la investigación sobre células madre, cuyo objetivo es utilizar células de embriones humanos descartados para tratar enfermedades degenerativas como el Alzheimer (el mal que padecía el ex-presidente Reagan) y para encontrar curas de otras afecciones crónicas. Los fanáticos antiabortistas (entre los que se encuentran los Bush y los Reagan) que han controlado el partido durante décadas exigieron que se detuviera la investigación embrionaria, por más sufrimiento que sus resultados pudieran ahorrar.

George se inclinaba por la prohibición de dichas investigaciones, alegando, en esencia, que estos embriones muertos eran seres vivos. Supongo que temía que las mujeres se dedicaran a fertilizar sus óvulos para fecundar, abortar y luego vender los fetos a los científicos. Tal es la fantasía desmedida de los conservadores majaretas que dirigen el país.

(...)Entonces llegó el mensaje de Nancy. La viuda en ciernes pidió a Bush que cambiara de parecer y aprobara, financiara y abanderara la investigación sobre células madre. La investigación, según le transmitió a través de sus recaderos, podía salvar la vida de Ronnie o de los futuros Ronnies que padecían Alzheimer, Parkinson y otras enfermedades terribles.

(...)En ese momento, la escena se transmutó por completo. El lema de la sede paso a ser: QUE SE JODAN LOS FETOS, SALVEMOS A RONNIE.

(...) No hay nada tan adorable como un hipócrita reaccionario y desacomplejado. Se pasan la vida amargando la existencia de los demás, pero basta con que algún mal penetre en sus hogares para que manden sus valores al garete y recurran al asidero que dé mejores resultados. Dedican todo sus energías a impedir que negros, mujeres y gays salgan adelante, pero en el momento en que alguien de su familia parece hundirse, todo esfuerzo es poco para salvar a esa personita tan especial.

(...) De este modo, he llegado a la conclusión de que la única esperanza de procurar en este país ayuda a los enfermos, protección a las víctimas de la discriminación y una vida mejor a los que sufren, consiste en rezar para que los poderosos se vean afligidos por las peores enfermedades y desgracias. Está garantizado que cuando uno de los suyos está en peligro de muerte todos los demás podemos salir ganando."

Michael Moore. "Estúpidos hombres blancos".